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Hammer des Glaubens – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Kapitel eins

Der heulende Sand fand überall einen Weg hinein.

In jede Ritze ihres Brustpanzers, in jede kleine Lücke in ihrem Kampfanzug, in jedes bewegliche Element ihrer Ausrüstung. Es war beinahe ein Ritual auf dieser Ödland-Welt. Die tägliche Säuberungsroutine glich einem neuen Sakrament, das sie neben den gewöhnlichen von der Hohen Kanonissin festgelegten Riten des Konvents durchführte. In Korridoren und Zimmern, in großen wie kleinen Räumen sammelte sich der verwehte Sand an, wenn man sich nicht um ihn kümmerte. Es schien, als ob keinerlei Trennwände oder elektromagnetische Felder ihn völlig in Schach halten konnten.

Schwester Elspeth hatte einst gescherzt, dass der Sand vielleicht lebendig war, dass er irgendeine Art Schwarmlebewesen war, so klein wie Milben und mit einer Vorliebe für Wärme und schattige Ecken. Elspeth war nun tot, war direkt nach der Morgenandacht getötet worden, als der Angriff begann. Der Sand war zu ihrem Grab geworden, ihr Leben tränkte ihn aus ihren zerfetzten Wunden. Decima hatte zum Schluss ihre Hand gehalten, während der Sand alles trank, was sie ihm gab. Der helle orangefarbene Staub hatte sich langsam in blutroten Matsch verwandelt.

Decima dachte an Elspeth, während sie sich über die Dünen kämpfte. Sie lehnte sich gegen die Kraft der endlosen Winde nach vorn, der Staub zerrte an ihren Hacken, und die Windstöße rissen an dem Schal, den sie um ihr Gesicht gezogen hatte. Die schlaue Elspeth, die so gut war in Königsmord und bei einer Partie Großkarte, die fromme Elspeth, die manchmal Katechismen im Schlaf murmelte. Aber jetzt war sie tot. Ermordet durch etwas, das keine Schwester jemals zuvor gesehen hatte.

Sie zitterte trotz der trägen, vertrauten Hitze des Tages. Die Last zog an ihrem Arm, der darum gewickelte Strick drehte sich, und Decima warf einen Blick zurück auf den Behälter. Das Metallfass war grau und schmutzig und hinterließ eine Spur, die sich im Sandsturm verlor, eine Linie, die zurück zum Konvent führte. Decima blickte mit zusammengekniffenen Augen den Pfad entlang, den sie hinterlassen hatte.

Wie weit war es jetzt? Nicht zum ersten Mal verfluchte sie sich dafür, so überstürzt aufgebrochen zu sein, ohne den Helm mitzunehmen, der zu ihrer Sabbat-Schema-Servorüstung gehörte; die Infrarot-Wahrnehmungslinsen und Beutesicht-Mechanismen in dem Helm hätten in diesem Augenblick von großem Nutzen sein können.

Aber sie hatte keine Zeit gehabt. Der Befehl hatte sofortigen Gehorsam verlangt. »Gehe jetzt«, hatte die Kanonissin in scharfem Tonfall gesagt. »Nimm es und gehe.«

Decima wollte glauben, dass die alte Schwester irgendeinen Funken Mut in ihr gesehen hatte, weshalb sie die junge Frau mit so einer wichtigen Aufgabe belohnt hatte, aber in ihrem Herzen wusste sie, dass dem nicht so war. Die Rolle der Hüterin war Decima einfach zugefallen, weil sonst niemand verfügbar gewesen war. Sie besaß keinen hohen Rang, keine beeindruckenden Tapferkeitssigillen, nur ein paar Perlen an ihrem Rosenkranz. Ihr Status erhob sie zwar vielleicht weit über die einfachen Massen des Imperiums hinaus, aber dennoch war Decima nur eine einfache Schwester Militaris, nur eine Fußsoldatin in den Glaubenskriegen.

Sie wagte es, sich Gedanken zu machen. Könnte dieser Augenblick ihr Ruf nach etwas Großem sein? Sie verdrängte den Gedanken. Sich mit solchen Dingen zu beschäftigen, bedeutete, sich selbst zu verherrlichen, und das war eine Sünde.

Es war ihr Los, unter dem Befehl des Gott-Imperators auf dem Goldenen Thron zu stehen, dem Gebieter der Menschheit, dessen Licht die Sterne erhellte. Decima war als Kind in ihren Orden aufgenommen worden. Sie war genau wie unzählige andere Waisen aus der Schola Progenium für die unterschiedlichen Organe der imperialen Maschinerie rekrutiert worden, und genau wie diese kannte sie kein Leben außer jenem im Dienst. Decima und eine Legion ihresgleichen waren die Schwestern des Adepta Sororitas, die Armee des Rechts in den Diensten der großen Kirche der Menschheit.

Was ihre Kirche auf so einer entfernten und trostlosen Welt wie dieser wollte, war Decima nie erklärt worden, aber es stand ihr nicht zu, solche Fragen zu stellen. Sie hatte zu tun, was ihr befohlen wurde, und musste dankbar sein, dass sie einen so klar definierten Zweck im Universum besaß. Andere – Bürger – waren damit gestraft, einen Sinn in ihrem Leben suchen zu müssen. Nicht so Decima; die Kirche war immer da, um ihr einen Sinn zu geben, wie es ihr passte. Diese Last war ihr immerhin genommen worden.

In diesem Augenblick zog sie ihren Sinn hinter sich her. Er formte einen Sandhaufen an seiner stumpfen Schnauze, grub sich entschlossen ein und benötigte die doppelte Anstrengung, ihn zu bewegen. Decima murmelte einen sanktionierten Fluch durch den Stoff, der ihren Mund bedeckte, und wandte sich zu dem Metallbehälter um. Ihr Bolter, der magnetisch an ihrem Rückenmodul befestigt war, verfing sich in dem roten Umhang, den sie über der Schulter trug und klapperte gegen ihre schwarze Rüstung. Es gefiel ihr nicht, keine Hand frei zu haben, um nach der Waffe zu greifen, wenn es nötig wurde, aber das träge Tempo ihrer Last überwog ihre Bedenken.

Einen Augenblick später trug Decima den Metallbehälter in den Armen und hielt ihn, wie man ein dickes Kind in Windeln halten würde. Sie versuchte nicht daran zu denken, was er enthielt. Das emotionale Gewicht ihrer Last überragte dessen physische Masse und zerrte an Decimas Herz. Es verursachte ihr Angst, ein Gefühl, das sie auf dem Schlachtfeld nur selten verspürte. Sie hatte niemals erwartet, solche Verantwortung zu tragen, aber sie war ausgewählt worden, weil sie am Leben war, und weil Schwestern, die wesentlich besser in der Kunst der Kriegsführung ausgebildet waren als sie – darunter Celestias und Retributor-Schwestern – in diesem Moment ihre Leben gaben, um ihre Flucht sicherzustellen.

Durch diesen Gedanken eingeschüchtert wurde ihr das ungeheure Ausmaß ihrer Pflicht vollständig klar, und Decima drängte mit energischen Schritten weiter voran. Mit jedem Tritt sprach sie ein Wort aus dem Gebet der Entlassenen und bewegte sich so Schritt für Schritt durch den Sand.

Der Sturm raubte ihr alle bis auf die einfachsten Sinne. Ein Digikompass in der Armschiene ihrer Rüstung war das Einzige, dem sie Vertrauen schenkte. In der Zeit, die sie auf dieser Welt verbracht hatte, hatte Decima gelernt, dass der Sand und die seltsamen felsigen Türme, die er formte, den unachtsamen Reisenden verwirren und desorientieren konnten. Auf den alten galaktischen Karten war diese Kugel aus Stein und Staub nach dem Stern benannt worden, den er umkreiste – Kavir –, aber im neunten Jahrhundert des einundvierzigsten Jahrtausends trug er den eher unauffälligen Namen, den Decimas Orden ihm gegeben hatte. Der Schwesternschaft des Ordens der Heiligen Märtyrerin war diese Welt bekannt als Sanktuarium 101.

Es war schwierig, die Zeit zu messen. Das schwache Licht der gelblich-weißen Kavirsonne durchbrach die wirbelnden Wolken nur wenig, sodass das Messen der fortschreitenden Stunden sinnlos war. Stattdessen ging Decima weiter, setzte einen Fuß vor den anderen, und beobachtete, wie der Sand unter ihren Stiefeln wegsackte. Mehr als einmal stürzte sie, verlor den Halt, als sie eine der Dünen erklomm, überschlug sich und krabbelte dann dem wegrollenden Behälter hinterher, voller Furcht, dass er aufbrechen könnte. Aber er blieb intakt; die Metallkapsel war mithilfe von verloren gegangenen Verfahren aus dem Dunklen Zeitalter der Technologie hergestellt worden, und hätte auch einen Fall aus dem Orbit unbeschädigt überstanden.

Die Wüste spielte ihr andere Streiche. Manchmal dachte Decima, sie würde Gestalten am Rande ihrer Wahrnehmung sehen, geisterhafte Formen in der Nähe, aber nie so nahe, dass sie sie definieren konnte. Humanoide Gestalten? Oder war es nur der Tanz von Staub im Wind und ihr erschöpfter Geist, der Bilder schuf, wo keine waren?

Sie erinnerte sich an die flüchtigen Eindrücke, die sie von den Dingen erhalten hatte, die gekommen waren, um sie zu töten, die Gestalten, die das Leben von Elspeth und den anderen beendet hatten. In den düsteren Korridoren des Konvents hatten die Angreifer zuerst den Fusionsreaktor abgeschaltet und den Außenposten in Dunkelheit getaucht, während draußen der Sturm aufgezogen war. Decima hatte nicht gewusst, wie, da der Energiekern hinter dicken Schutztüren eingeschlossen war und von Waffenservitoren bewacht wurde. Dennoch hatten sie es geschafft.

Es war also dunkel gewesen. Sie besaß nur Eindrücke von ihnen, blitzschnelle Bewegungen, die in kreuzförmig aufblitzendem Mündungsfeuer zu sehen waren. Lang gezogene Wesen, die sämtliche Lichtquellen reflektierten, wie Fackelschein auf angelaufener Bronze oder der schlammige Regenbogen von Öl auf Wasser. Ein kränkliches, grünes Glimmen folgte ihnen überall hin. Silberne, scharfe Klingen. Diese Wesen und das Geschrei. Das unmenschliche Geräusch gequälter Luftmoleküle, bevor Lanzen aus brennendem Licht sie zerrissen. Decima erinnerte sich an die purpurnen Nachbilder, die sich in ihre Netzhäute gebrannt hatten, während sie versuchte, den Geruch uralter Erde und warmen Blutes zu vergessen.

Die Geräusche des Kampfes, das Pfeifen abgefeuerter Strahlen und das Donnern der Bolter, diese Geräusche hatten sie hinaus auf den Sand verfolgt, während sie mit ihrer Last im Schlepptau geflohen war. Die Geräusche waren schnell von den Wolken verschluckt worden, gemeinsam mit dem Blick auf den zentralen Turm, die Festung und die äußeren Schutzwälle des Konvents. Es schien ewig her zu sein.

Sie passierte die äußeren Markierungen, ging um die engen Felstürme herum, welche das Tal umgaben, in dem der Außenposten lag, und ging hinaus in das offene Sanddünengebiet. Decima hatte sich noch nie so weit von dem Konvent entfernt, zumindest nicht allein und ohne Fahrzeug.

Als sie sich langsam fragte, ob sie weit genug fort war, vibrierte der Digikompass in der Handfläche ihres Handschuhs. Decima zögerte und überprüfte ihn. Ja. Sie hatte die Felsschlucht am Fuß der vom Wind geformten Türme weit im Westen betreten – einen Ort relativer Ruhe inmitten der schrecklicheren Sturmzonen des Planeten. Die Schlimmsten konnten die Haut mit Sandstrahlen abblasen und eine ungeschützte Frau bis auf die Knochen abschmirgeln, oder einen liegen gebliebenen Transporter begraben, sodass er nie wiedergefunden werden würde. Die Bevölkerung des Konvents hatte in den letzten Jahren auf beide Arten Leben verloren.

Decima fiel in den Windschatten eines großen, dürren Fingers aus rostrotem Marmor und schüttelte Staub aus den Ritzen in ihrer Ausrüstung, wo er sich gesammelt hatte. Ihr Schlachtumhang flatterte, als der Wind über sie fegte. Der Boden wurde hier felsig, Inseln aus Stein erhoben sich aus dem Sand, aber im Gegenzug wurde der durch die Luft getragene Staub rauer. Feines Puder wurde zu Feuersteinkörnchen, und Decima verengte die Augen und zog den Schal enger.

Indem sie arbeitete, so schnell sie konnte, fand die Ordensschwester einen Platz außerhalb des schwachen Sonnenlichts und bohrte eine einzelne Granate in den Sand. Sie drehte sie, bis sie beinahe völlig im Staub versteckt war. Dann zog sie den Stift und flüchtete sich in sichere Entfernung. Wie die Geräusche des Todes und des Konflikts vom Außenposten wurde auch das Grummeln der Detonation durch den Sandsturm gedämpft und verschluckt.

Decima trug den Behälter zurück zu der Kuhle, die ihre behelfsmäßigen Ausgrabungen geformt hatten, und kletterte mit ihm hinein. Die Granate hatte einen Raum geschaffen, der groß genug für einen Fuchsbau war, aber Decima hatte andere Pläne. Mit großer Sorgfalt legte sie den Metallbehälter auf den Boden der Kuhle und nahm eine genaue Messung mit dem Kompass vor; dann, indem sie den Kolben ihres Bolters als provisorische Schaufel benutzte, begann Decima, den Behälter zu begraben.

Sie hatte erst zwei oder drei Durchgänge hinter sich, als sie innehielt. Ihr Herz pochte laut in ihrer Brust. Die Sororita dachte über das, was sie tat, nach, über den unschätzbaren Wert des Objekts, das sie der Umarmung der Wüste übergab, und blieb wie versteinert stehen. Decima kam sich vor wie eine Mutter, die den Leichnam eines Kleinkinds begrub, und fürchtete sich plötzlich davor, eine weitere Schaufel Erde auf sein Gesicht zu schütten, aus Angst, es könnte voller Schrecken erwachen. War es richtig, das hier zu tun? Solch einen Schatz in dieser Wildnis zu vergraben, wo er nie wiedergefunden werden würde?

Das Artefakt darf niemals in die Hände der Xenos fallen. Die Stimme von Kanonissin Agnes hallte in ihren Gedanken wider. Dies ist mein letzter Befehl an dich, Schwester Decima.

Ihr letzter Befehl. Inzwischen musste die Kanonissin tot sein. Der Kampf war bereits verloren gewesen, noch bevor Decima geflohen war. Sie hatte gewusst, dass es unausweichlich war, als der Befehl gegeben wurde. Sämtliches menschliches Leben auf der Außenpostenkolonie Sanktuarium 101 war im Begriff ausgerottet zu werden, und Decimas Tat war die Letzte, die dort vollbracht werden musste.

Aber was wird mit mir geschehen? Die Gedanken formten sich zum ersten Mal in Decimas Geist, und sie erschauderte. Sie erlaubte sich, über ihre Mission hinaus zu denken, jenseits des Willens des gesamten Ordens und an ihr eigenes Überleben. Sie würde den Behälter vergraben, und dann … zum Konvent zurückkehren? Auf jenen Steinen rumsitzen und darauf warten zu verhungern? Die nächste imperiale Kolonie war Monate entfernt, quer durch die wilden Gezeiten des Warp. Rettung, wenn denn überhaupt welche kommen sollte, würde sehr lange auf sich warten –

Im Sand neben ihren Stiefeln spürte sie eine Bewegung. Etwas war mit ihr in der Kuhle, etwas lauerte im Kies. Etwas Silbernes oder wie angelaufene Bronze.

Decima sprang aus der Grube, rollte beiseite, hob ihren Bolter und bearbeitete den Verschluss, um ihn routiniert von Verunreinigungen zu befreien. Klumpen öligen Sandes fielen aus der Waffe, als sich schemenhafte Gestalten durch den Staubschleier auf sie zubewegten. Sie sah eisig-smaragdgrünes Licht, das in eisernen Schädeln brannte, und Glieder aus totem Metall.

Sie feuerte den Bolter ab, jeder Schuss traf sein Ziel und ließ Körper explodieren, die die Knochenformen menschlicher Brustkörbe nachahmten. Die anderen ignorierten ihre Gefallenen stumm und zogen einen immer enger werdenden Ring um sie, rückten vor, unaufhaltsam.

Decima tötete sie –  so schien es zumindest – und sie verschmolzen mit dem Sand. Knisterndes grünes Feuer verbarg sie und ließ die Kreaturen vor ihren Augen verschwinden. Sie ähnelten Maschinen, aber die Ordensschwester wusste, dass die Sache nicht so einfach war. Es lag eine Flüchtigkeit in ihrer Art und ihrer Bewegung, etwas nicht Bestimmbares, das eine tiefere Wahrheit erahnen ließ. Was auch immer diese Dinger waren, ein lebendiger Geist animierte sie. Keine Maschine könnte je solche Boshaftigkeit ausstrahlen. Diese Erkenntnis traf Decima wie ein Schlag, auch wenn sie wusste, dass sie wertlos war.

Der Bolter lief leer, der Verschluss öffnete sich, als der letzte Ladestreifen aufgebraucht war, und Schwester Decima, letzte Überlebende von Sanktuarium 101, bereute, dass sie das letzte Geschoss nicht für sich selbst aufgespart hatte.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2011 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2019 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Hammer & Anvil.
Deutsche Übersetzung: Bent Jensen.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Hardy Fowler.

Hammer des Glaubens © Copyright Games Workshop Limited 2019. Hammer des Glaubens, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78999-996-9

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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